Qué mierda es esto.

Esto es como cuando Borges dijo que le dolía una mujer en todo el cuerpo. También hay una esquina por la que no me atrevo a pasar, y en las calles me siento perseguida, vigilada, incapaz de callarme, de sentarme en paz. Mis palabras brotan, mis pensamientos se me escapan desde las comisuras de la boca, me hacen cosquillas en los dedos cuando trato de cerrarla, todo es tempestuoso, impetuoso, vergonzoso, doloroso. Paulatinamente voy perdiendo el control, mis sentidos no son lo mismo, mi memoria se borra a sí misma, casi burlándose de mí, y debo repasarlo todo mil veces, rompiendo las hojas, rompiendo las hojas. Anda todo mal. Qué mierda es esto. ¡Todo me tiembla, todo me atrapa! Y sobre de lo que va restando, las palabras no salen, se me van hasta el fondo del cerebro y por mucho que ponga mi cara de concentración, no vuelven. Lo único que se repite es esto. Qué mierda es esto. Anda todo mal. Qué mierda es esto.