Uno de muchos.

Con el tiempo uno se va cansando, del pompompom de esos que se fueron y volvieron, de las asambleas, de las aclaraciones; de los políticos, de los apolíticos, de los que gritan, del no llegar a nada partiendo de nada y pasando por un sinfin de puntos que se descosen. Con el tiempo uno se va cansando, ¿O no? De parecer un viejo de 15 años, de mirar por la calle con ojos gigantes, de ver los edificios, las gentes. El metro, la micro, el bombardeo de personas, de personalidades. ¿Qué te pasó a ti cuando saliste a la calle? Y vas entendiendo la alienación, la deshumanización. Y entiendes tantas cosas, y la guía telefónica cobra un nuevo sentido, y el ¿Con quién habló yo? de ese francés viajante va mutando. ¿Con quién hablo yo? Tantas cosas detrás de cada vagón de metro, infinitas, incontables cosas. Yo te miro en la calle, la miro a ella en la calle diciéndole al niño: ¡Cállate oh, que te voy a llevar donde tu papá y vo' no elegis porque soy un cabro chico!; en fin, los miro y si se me llega a asomar la duda: ¿Con quién hablo yo? ¿A quién miro yo? Ahí, ahí me canso. Porque para quien mira a los ojos, es agotante estar en las calles. Para quien escucha a cada cual, en una ciudad de seis millones de habitantes, con un sexto de ella metido en el metro de vuelta a la casa... Es para reventarse. Con el tiempo uno se cansa, sí se cansa.
Pero igual me levanto todos los días, y si hay asambleas vamos, y si hay marcha marchamos. Nos cansamos, sí. Es el mundo de los que siguen el sistema, es el mundo de los que toman transantiago. Nos cansamos, pero somos inquebrantables.