Sería.

Yo sería poeta, si todos los poetas no estuviesen locos. Si de mí brotara canto como río, manantial, cascada. Sería poeta si al mirar por la ventana no temblase de pena y si al tomar el lápiz no se apagara la sonrisa. Volvería a intentar fugarme ahí, entre los símbolos de poder, de recuerdo y de herencia, si la explosión no hubiese alcanzado mis manos. Sería poeta una y mil veces, señores, si el poeta no muriera solo y triste, incomprendido y apagado, consumido. Pero la poesía me mata, señores. Prefiero ser espectadora del que retrata, prefiero sentarme en la tribuna y ver surgir la palabra. A ver si algún día me decido a morir cantando. Algún día, moriré cantando.